Reportajes de cine

No fue la primera mujer en acceder al trono de Inglaterra, Escocia o Gran Bretaña, pero sí quien disfrutó de más años arracimada al cetro y la corona. Ahora llega a las pantallas un biopic sobre “La reina Victoria” (Jean-Marc Vallée, 2008): Sarah Ferguson, duquesa de York y ducha en el ámbito de las audiovisuales, ha impulsado junto a Martin Scorsese este retrato de juventud que viene a complementar una filmografía tendente a olvidar los años mozos de la princesa. Desde “Victoria the Great” (Herbert Wilcox, 1937) hasta la recreación de su supuesto y postrero romance con un sirviente en “Su majestad, Mrs. Brown” (John Madden, 1997), la longeva reina se ha prodigado en aventuras de Sherlock Holmes o Phileas Fogg, pesquisas en torno a Jack el Destripador, westerns y museos de cera. Mientras Emily Blunt le disputa a Romy Schneider —en “Los jóvenes años de una reina” (Ernst Marischka, 1954)— el título de mejor joven Victoria, el cine no para de inspirarse en la saga de los monarcas anglosajones.

Enrique II: Reinado de 1154 a 1189. Acontecimiento cinematográfico más señalado: “El león en invierno” (Anthony Harvey, 1968). Peter O’Toole, en la piel del dubitativo rey, y Katharine Hepburn como su esposa Leonor de Aquitania representaron uno de los duelos históricos más memorables y entrañables del subgénero en este clásico teatral de herencias shakespearianas. Él no se decidía a escoger a uno de sus tres hijos para la sucesión y ella asistía, entre irónica y desencantada, al derrumbe de su familia y su reinado consorte. No hubo reunión navideña más fría e hipócrita en mil castillos medievales a la redonda. Leer más »

La última triunfadora del Festival de Málaga aborda un problema tan peliagudo como la imposible integración de un niño adoptado a su nuevo contexto familiar. El debutante David Planell intenta contagiar “La vergüenza” de sus personajes al espectador con una interrogante que hunde aún más las espinas del tema: ¿y si son los padres quienes no logran adaptarse al crío? Cualquier atisbo de compromiso podrá amarrarse a nuestra proverbial y tardía mala conciencia, refrendada por una especie de remordimiento de la globalización —Rubina Ali es la última muestra de ello—. Sin embargo, hay niños en el cine que son verdaderamente insoportables o inquietantes. Se adoptan angelitos que son el demonio. Y no se admiten devoluciones.

1. Rhoda Penmark en “La mala semilla” (Mervyn LeRoy, 1956). Christine (Nancy Kelly) y Kenneth (William Hopper) eran el matrimonio perfecto hasta que su hijita adoptada empezó a desarrollar extraños comportamientos… a ojos de la madre. ¿Cuál de las dos ha perdido el juicio? La niña de trenzas rubias y vestiditos blancos —interpretada por Patty McCormack—, la preferida de todo el vecindario, no parece capaz de portar una vena asesina dentro de su cabeza. Pero ¿quién sabe de qué genes procede la criatura adoptada? El recelo sobre ese sagrado territorio infantil empezaba a ser pasto de terrores cinematográficos con resoluciones más o menos freudianas, caso de este curioso film del que se rodaron hasta tres finales alternativos para que la censura escogiera el menos ofensivo —y el más aburrido— de todos.
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La vigesimonovena edición de los premios Razzie, celebrada el pasado 21 de febrero, no sólo hizo entrega a Uwe Boll de la Frambuesa de Oro® al Peor Director, sino que le adjudicó el dudoso título de ‘La réplica alemana de Ed Wood’ —como si no hubiese cierto elogio implícito en nombrar al director de “Plan 9 from Outer Space” (1959)—, a costa de su carrera prolífica, desmedida y, a juicio del jurado de los Razzie®, ejemplificadora de los cineastas que apuestan por los proyectos más rocambolescos sin que las negativas respuestas de crítica y público los conduzcan de una vez por todas al desánimo. “En el nombre del rey” (2007), una historia medieval de corte épico-fantástico que cuenta con Ron Perlman, John Rhys-Davies, Ray Liotta y Leelee Sobieski, es lo último de Boll en llegar a las pantallas españolas tras las no menos denostadas “House of the dead” (2003), “Alone in the dark” (2005), “Postal” (2007) y “Tunnel Rats” (2008). Pero, cual Espartaco, Uwe Boll no ha sido el único crucificado por el jugo perverso de los Razzie®, zumo de altos índices de acidez y cero azúcar, cada vez con menos sabor refrescante y más a cachondeo oportunista.

La primera ceremonia de los Razzie® se convocó en el salón de la vivienda del fundador John Wilson, y en la misma fecha que la celebración de los Oscar®, el 31 de marzo de 1981, al modo de un hijo bastardo y procaz de la parafernalia hollywoodiense. La primera película en estrenar la tradición fue “Que no pare la música” (Nancy Walker, 1980), el musical sobre los Village People que batió a las no menos terroríficas contendientes “Xanadú” (1980), la mal llevada vejez de Gene Kelly, o “El cantor de jazz” (Richard Fleischer, 1980), con Neil Diamond metido a lacrimógeno protagonista. Éste consiguió el premio al Peor Actor junto con Brooke Shields, Peor Actriz por la traumática para una generación de espectadores “El lago azul” (Randal Kleiser, 1980). En esta primera edición se asentaron las categorías que se mantendrían fijas con el paso de los años: Peor Película, Actor, Actriz, Actor y Actriz secundarios, Director, Guión y Canción Original. Leer más »

Disney ha vuelto a desempolvar una de sus fórmulas más arcaicas: los animales de compañía, mejor si son perros —los gatos suelen ser los malvados (“Como perros y gatos”, 2001) y los pájaros no resuelven su falta de expresividad (“Paulie, el loro bocazas”, 1998)—; mascotas dotadas del arte de la conversación con los de su especie, mientras los humanos sólo se comunican con ellos mediante achuchones y sonoros besos. Sin embargo, es poco probable que las nuevas generaciones empiecen a llamar a cada chihuahua que se crucen por la calle como Chloe, el nombre del perro protagonista de “Un chihuahua en Beverly Hills” (2008), a quien presta cuerdas vocales Drew Barrymore. La popularidad de la raza precede a esta superproducción que al reactualizar el mito demuestra las preferencias de nuevos tiempos: ya no es el collie Lassie la heroína, pues los minúsculos apartamentos, los chalets dormitorio y el frenesí de las jornadas laborales y los ociosos fines de semana dificultan la adopción de perros grandes, a favor de minúsculas criaturas transportables en el bolsillo del gabán o el último bolso Vuitton, según nivel adquisitivo, y que se reparten con ratones y ratas el estrellato de la gran pantalla y los primeros puestos de los más vendidos entre las ricas herederas.

Las millonarias de Sunset Boulevard y alrededores como la tía Viv (Jamie Lee Curtis) han reiterado su preferencia por perritos de pedigrí, tamaño escueto y estruendosos ladridos. Pero la raza estrella no ha sido nunca el chihuahua, sino el caniche, tanto en sus variantes toy como gigante. Éste último, un ejemplar negro llamado Scherezade, era el orgullo de la condesa Johanna (Joan Fontaine) en “El vals del emperador” (1948), el anodino musical de Billy Wilder. Escogida para aparearse con el caniche del emperador, Scherezade prefería a un chucho de menor categoría aristocrática, acoso que también sufría la mascota de Anita Ekberg, pretendida por el Gran Danés de Jerry Lewis en “Loco por Anita” (1956). Incordios omnipresentes —en “Mi desconfiada esposa” (1957) un ejemplar reafirmaba las sospechas de Lauren Bacall después de rescatar una zapatilla de su marido en el dormitorio de otra mujer— o símbolos de opulencia, dicha asociación quedó refrendada por Bigas Luna en “Caniche” (1979), o la farsa de los hermanos Bernardo (Àngel Jové) y Eloísa (Consol Tura) decididos a fingir que la decadencia no ha tocado su techo ni su perro.
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En “El desafío: Frost contra Nixon”, Ron Howard enfrenta los butacones del presidente Nixon y del periodista David Frost y el peso interpretativo de sus dos actores: Frank Langella y Michael Sheen, quienes representan asimismo la procedencia estadounidense y británica de sus personajes. Uno de extensa trayectoria y otro de rostro cada vez más popular, dos hijos de la farándula que han fusionado para Howard sus dos pasiones: el teatro, reducto original del libreto de Peter Morgan, y el cine, al cual se adapta ahora el duelo televisivo que finalizó con la confesión de Nixon sobre sus corruptos últimos meses presidenciales. Careamos a esta pareja de intérpretes en las mismas categorías que plantea Frost al entrevistar a Nixon.

El hombre: Pero antes, el niño. Frank Langella nace en 1938 en Estados Unidos, en Bayonne, Nueva Jersey, y Michael Sheen al otro lado del océano, en 1969, en Newport, Gales. Poco después de nacer, su familia se traslada a Port Talbot, de donde guarda tan gratos recuerdos como Langella de su ciudad natal, alternada con visitas a la capital cultural, Nueva York. Las preferencias de Sheen parecían marcadas desde su alumbramiento: último de un denso árbol genealógico dedicado al mundo del espectáculo, no heredaría los genes de su tatarabuela, domadora de leones en el Ringling Brothers Circus, pero sí de sus padres, Irene y Meyrick, habituales de las tablas inglesas. Su afición juvenil, sin embargo, y a semejanza de dos tercios de la población infantil inglesa, era el fútbol, que sustituyó por el teatro después de obsesionarse con Laurence Olivier. El gancho de Langella tuvo lugar a sus dieciséis años y tras ver a Rosalind Russell en la obra “Auntie Mumie” en Broadway, acontecimiento que lo lanzó, como a Sheen, a las escuelas de interpretación.
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